- culpógena -

apágala!

2009-01-30T14:08:00.000-08:00

.
-¿Y por qué te has ido de Medio Oriente?
.
-Por la Guerra del Golfo
.
-¡Pero si en esa guerra no ha muerto nadie!
.
.

réplica del alma triste a una triste historia

2009-01-05T14:29:00.000-08:00

Peco de indiscreta

cuando busco quien comprenda

el desgarro de vientre

el sudor de mi impotencia

el cansancio de mi pluma

que se bate ambivalente

en este mar de llanto

de estas tripas que me duelen

cada vez que me confundo

entre la justicia y la venganza

la historia y la memoria

la ilusión y la esperanza

No me gusta el amarillo

ni el verde ni el naranja

no le encajan a mi sangre

ni al negro de mi alma.

No pretendo hacer amigos

en este mundo sordo

quiero levantar mi guerra

contra todo, contra todos

Quiero un opus dei a la cena

amarrado de pies y puños

y profanar con esta triste historia

la ceguera que se impuso

Cirugía a corazón abierto

de quien predica y no practica

el sufrir de mis entrañas

la tortura de velas blancas

la condena de mi culpa

por mi jodida ausencia

en los años sangrientos

de ésta, mi tierra amnésica

por pisar pasto nuevo

sobre tantas apagadas

y olvidarme cuántas veces

de las palomas mutiladas

sueños rotos, balas perdidas

victimas de esta masacre

en nombre de dios

y mi patria asesina

por nacer diez años tarde

a la ráfaga de muerte

y no tener más arma

que mis dedos que se mueven

sin sentido ni compás

sin razón más que aliviar

una pena que me quema

en el seno de mi mente

de mis manos, de la letra

de la rabia y paladar

2008-12-12T11:20:00.000-08:00

De la pena mañana me ocupo,

Que aquí se prohibe llorar.

Hoy debo aprender nuevas lenguas,

Fumar cigarros sin nombre,

Brindar quién sabe por qué.

Hoy estoy en nostalgia y asombro,

Reencuentros cansados, ansiados,

Frío, lluvia y vendaval.

Hoy aplico saudade a destajo,

No lloro ni mamo, no callo

No pienso, no quiero ni rio.

Hoy es mi tiempo, sólo mío.

de la culpa, mañana

2008-12-03T04:32:00.000-08:00

Tanto duele
Y presiona el espíritu
De los desilusionados,
Los marginados,
Los muertos vivientes,
La sangre que corre,
Babilonia moderna.

Tanto apreta
La culpa del poderoso,
Al que madruga al trabajo,
Al que no lo tiene,
Al que lo busca,
Y al que no lo quiere
Nunca, tanto duele.

Ombligos lloran
En mi tierra sádica,
Se silencia el espíritu
De los explotados
En el metro,
La micro
Y los paraderos.

Como perros,
Acarreados,
traicionados,
No profanan el silencio
Ni con gritos callados,
No se cansan
Ni los torturados.

Tanto duele la culpa cada mañana.

mañanera

2008-11-19T16:15:00.000-08:00

Te extraño sólo un poco al desayuno,
porque más me gusta no desayunar,
ni madrugar,
ni despertar con la boca seca,
con el sueño seco,
el corazón dormido
y sin ti

paya papayera

2008-11-14T10:57:00.000-08:00

Pa’ que´a tanto a misa

Si esa maldad no se cura

Ni a punta ‘e rosario ni agua bendita

Dijo la vieja que tiene razón

Le dijo a mi padre y al tío militar

Le dijo a mi abuelo que no duerme en paz

Gritó en la mañana por el ventanal

Y la tía Eleuteria no la quiere escuchar

Que la vieja bien fresca no se sabe callar

Como no calla el pobre allá en El Volcán

Que los malos son malos

De adentro y verdad

destitulado 2

2008-11-02T17:23:00.000-08:00

A la niña le duele la pena

Abstraída vaga en ideas

De no tenerlo y quererlo

Sola llora la niña en silencio

La desolación se le siembra en el pecho

La angustia la tiembla los dedos

Por la oreja se cuela un vacío

Sola grita la niña en silencio

Ya ni el hambre le vale la vida

Que no come ni habla dormida

Y se fuerza en un sueño suicida

Para acelerar del reloj sus manijas

Va durmiendo la niña en silencio

Ya poco le sirve el consuelo

En mi vientre se duerme la niña

congelada en cristales de miedos.

la mujer de la foto

2008-10-30T17:20:00.000-07:00

Alba Rosa podría haber gritado, pero su madre le enseñó a callar, a no llorar, a obedecer.

Porque Alba Rosa era una dama, una señora de campo, un capullo blanco con venas de pasión y surcos en la piel angustiados de furia.

Alba Rosa nunca me conoció realmente y por eso murió en paz, vitrificada de armonía, tan alba, tan rosa, callada, velada… una de mis tres abuelas.

donación

2008-09-26T07:48:00.000-07:00

Me matan lo domingos en Serena y las tardes de lluvia de Santiago.

Me mata que la historia sea cíclica, que no aprendamos de los errores

Me matan los porque sí, porque debe ser, porque así ha sido siempre

Me mata la nostalgia, la sospecha y el frío que se cuela por la espalda

Me matan las malas respuestas, los egos elevados y la loza por lavar

Me mata la distancia, la indiferencia, los diarios, la radio y la televisión

Me matan los chocolates amargos, las críticas impresionistas y el polén primaveral.

Me mata levantarme igual que ayer, tomar el mismo desayuno, beber siempre café.

Me matan las planificaciones a largo plazo, la fe y los sistemas sistémicos

Me matan las mentes suicidas, las organizaciones provida y la ley de gravedad

Me mata la pasión de multitudes y las tecnologías intergalácticas de comunicación

Me matan los pellizcones en la mejilla, los amigos del amigo, el abuso de poder

Me mata el suspiro de impotencia, me mata el conformismo de mi patria

Me mata su silencio, ser todo lo contrario, callarme este martirio, morir sin volverte a ver

Y así y todo, no quiero que me llores, que me veles y me entierres

Ríeme, diseccióname y repárteme entre tantos otros a quienes la vida los mata

Entre el que me mata y el que no ayuda, el que quiere que lo lloren y el que aún cree en las hadas

Así nadie se termina de morir, dulce agonía de condena

Aunque sea la muerte en el fondo, la que nos mate de miedo o de pena

sin culpa

2008-08-25T11:32:00.000-07:00

de mi letra que penetra no queda más que el hip hop

un día estos nazco de nuevo o me reinvento.

aunque apagar la tele también me viene de placebo

esto de dejar de rabiar debería estar divinamente prohibido

porque lamentablemente, no hay palabras sin sangre

como el que no llora no mama o los domingos entretenidos.

destitulado 1

2008-08-08T14:05:00.000-07:00

Ella carga una pesada maleta de pan y cebolla, licor agridulce, muda impotencia y sueños frustrados.

Calla, porque el manzano no da peras y cada cual cosecha lo que siembra. La arrastra, aunque no se la pueda. Se recoge en urgentes abrazos. Fuma un cigarro a cada rosario. Llora de gritos callados. Se asfixia en temblores profanos. Se hace dolor en movimiento...

Haste que un día -antes que exploten sus entrañas rabiosas- por fin la olvide en el andén.

100 rosarios para Lo

2008-07-24T10:33:00.000-07:00

Sin cigarros para respirar
Llorando porque sí
Riendo en la entrañas
Calmando
Calmándote
Recordando sin dolor
Pensando sin temor
Placer sin mesura
Queriendo
Queriéndote
Despertando cada día
Mañanas fugases
Tardes de letargo
Viviéndolos,
Viviéndote
Sabiendo lo que sientes
Sintiendo lo que sabes
Confluyendo tus ideas
Mirando
Mirándote
Ya libre de ataduras
De perversas mascaradas
Estando en las alturas
Agradece
Agradécete
Agradécele.

ni por msn

2008-07-10T12:26:00.000-07:00

Yo recojo tu amargura y me la como.

Total, con ketchup todo sabe bien.

otra cosa

2008-05-23T18:29:00.000-07:00

"¿Eres feliz?"- le preguntó su padre al despedirla en el aeropuerto.

"No"-respondió ella, con una seguridad que jamás había sentido- "pero ya no duele."

sentencia

2008-05-04T19:41:00.000-07:00

“¡Ahí viene la niña araña!” - gritan desde los autos, donde la previa está recién comenzando, como ya es frecuente cada madrugada de viernes, sábado u domingo desde hace como 5 meses.

Los coches parten rumbo a la playa, como también es costumbre. Mientras la niña araña y sus amigas se terminan el segundo pisco de la noche y se fuman el primero del día, uno de los conductores se aleja para hacer una llamada. “Pero si te digo que ya vamos. No, no vamos a volver. Llamen cuando terminen.”- Es lo único que dijo, pero nadie oyó. Todos se encaminaban al asado, al cual sólo uno de ellos había sido invitado.

Entraron siguiendo la ruta de escape de la niña araña, tan estudiada y calculada. Se veía un poco más fácil, pero no importó...tenían hasta el amanecer. El plan era simple, primero el closet de la pieza contigua; y luego, en el primer piso, la oficina del padre. Un candado y una cerradura básica. Sin alarmas, perros ni armas.

La ansiedad les jugó la primera prueba: el destornillador rebotó 3 veces en el parquet. Los dueños de casa despertaron sobresaltados. Él, con voz firme interrogó al silencio, a ver si alguien osaba atender. Y respondieron, aprobando la segunda.

Ella no pudo contener su miedo preso y estalló en gritos. Un silencio. Un aullido. Otro silencio fatal. Ningún vecino atestiguó. No era primera vez que se escuchaban llantos de lobo tras los muros de concreto.

Antes que saliera el sol, volvió la niña araña, torpe, lenta, risueña y aparentemente invicta. Su vejiga tardó 6 horas en reaccionar. Por la premura, el sueño y la caña, no notó de primeras que el suelo se había teñido de malva indeleble y ya se secaba.

Si quisiéramos

2008-02-09T15:18:00.000-08:00

Podríamos arribar en vuelos distintos. Tú a tus aventuras de tierra y cal Amerindia y yo a mis citadinos parajes de dinero plástico. Podrías dejar que esa barba te crezca interminable y ducharte sólo cuando haya buen clima. Y yo, entre mis idas y venidas al doctor y el estrés pre y pos traumático, ni me enteraría si esos zapatos de terreno están llenos de barro o no.

Podríamos cambiar de acera y girar en esquinas diferentes; fingir morir por otros labios; cargar sólo nuestro equipaje; amanecer en cualquier cama.... sin que nos remuerda el pescuezo de la desolación.

Porque podríamos, si no estuviéramos condenados a odiar nuestra insufrible dependencia. Como el quiltro odia a su venerado amo cada vez que éste le pone una correa. Como el quinceañero a sus abnegados padres, cuando descubre que no se las vale aún por sí mismo. Como el águila desprecia a su amado cetrero cuando le pone su capucha. Como tú, cada vez que recuerdas que me regalaste tus alas... Como yo, cada segundo que constato que te has adueñado para siempre de mis zapatillas para correr...

Y así, interminablemente, si quisiéramos...

reloj de arena para B!

2007-12-31T11:43:00.000-08:00

Me encantaría que hicieras cosas como esas... conmigo – repetía angustiado a la obsesiva que amaba, cada vez que buscaba y encontraba lo que no quería ver. Esa compulsión incomprendida de seguimiento y espionaje, de amores vacíos nunca concretados, de fantasías no confesadas y asaltos a medianoche, era claro: lo llevarían tarde o temprano a un leviatán de sospechas.

Ella, del otro lado del dintel, intuía la pronta tragedia, imploraba clemencia como parche ante la herida y se retorcía en tercera persona, aterrorizada de seguimientos, espionajes, matanzas y masacres, fantasías no confesas, asaltos de medianoche… Y presa de desolados pensamientos, argumentaba:

Tranquilo querido, son caprichos, nada más. Que estos más de ocho juntos, serán mañana nueve copas, y pasado diez y veinte... y así, hasta llegar a un punto en que todo comience en uno nuevamente, alzando brindis de luto en tu (o mi) honor. Porque quién sabe, querido, tal vez mis juegos sean tan infinitos como tu paciencia, como mi nostalgia, como tu esperanza, como mis ensoñaciones, como tus silencios… como nuestro inconmensurable cariño...

No así, la traicionera juventud que se nos escapa entre los dedos, la fútil belleza del ayer, los recuerdos ya añejos de amores que nunca fueron, de ciudades perdidas y serenas playas olvidadas, cuya única evidencia se reduce a una desteñida fotografía. Todo eso intento a veces retener, pero tranquilo querido, son caprichos, nada más…

Dejemos atrás mis marchitos lamentos y abracémonos suicidas a esta vida que se nos acorta en cada brindis, cada copa, cada ocho, nueve y diez. Poco importa si la cuenta finalmente termina siendo regresiva… estamos aquí.

Y dando vuelta al reloj de arena, calmó sus endemoniados temores.

Para los pocos que pasan por acá: todo el éxito en este nuevo año... y la mejor de las suertes, para aquellos que la necesiten!!!

consuelo lésbico a Juana de Trastámara (por ponerte algún nombre)

2007-11-29T12:02:00.000-08:00

Si en este tejido reticular metropolitano se corriera un punto, tal vez nos encontraríamos. Tal vez nos miraríamos a los ojos y yo te hablaría como si nos conociéramos de vidas pasadas. Te enseñaría que el lente puede ir más allá del autorretrato de tu perfil caliente o tus pechos sediciosos. Que si apuntas a la inversa verás un mundo que te espera, más grande e ilimitado que lo que ese mal compañero te enseña. Te demostraría que la carne es buena y que hay mayores males que la caza de ballenas. Te haría un caleidoscopio melódico de colores y sabores, sólo para que conozcas lo que hay fuera de sus fronteras.

Si nuestros caminos se cruzaran, te pondría a hacer caligrafía y te sacaría ese collar de perra servicial, de culposa amante despechada, de porno placebo colegial. Te instruiría en mentir con descaro sin dilatar la pupila. A fantasear con mil nombres y engañar con alevosía.

Sin embargo, para mis manos no serías la única, te confieso… ya es sabido que no creo en complacencias ni ataduras. Pero mis puñales, si bien certeros, serían de frente, siempre por mis faltas y jamás por las tuyas… completamente inevitables, dejando innecesarios tus remordimientos, perdones y culpas.

Niña, si lograrás curarte de esa ceguera presa, te invitaría a uno de mis tantos viajes para presentarte a mis más íntimas amistades de juerga. Y les diría: "Ella es la quinceañera, la que era novia del tarado. Ahora mi discípula y compañera". Por que ese perro no valora el hueso que le regalas. ¡Que te saca sólo de domingo y algunos días de fiesta! Pero ese, pequeña, de lunes a viernes es otro, es un poco más de Carla, Verónica, María o Natalia. Porque ese hombre, aunque te duela la prueba: disfruta más de calentar a frívolas veinteañeras que de templar tu escolar y ardiente entrepierna.

primer intento

2007-10-31T15:03:00.000-07:00

A medida que avanzo el corazón me golpea más fuerte. En cualquier minuto se me saldrá por el pecho, llegaré a paro cerebral o cualquier calamidad. Tres minutos exactos...cronometrados, ensayados, totalmente perfectos. Está Hecho. No hay huellas. No hay testigos, ni arriba, ni abajo… ni de ningún lado. Ahora, sólo queda esperar la respiración agónica de mi víctima… sus lágrimas convertidas en sangre… su muerte en redención.

Acecho desde la penumbra, pero la vigilia toma más de lo proyectado. Pero ¿qué ocurre? ¿Por qué tarda tanto? El sudor delata mi ansiedad. Mis ojos se mueven torpes; mi manos son llamadas a cometer cualquier error que termine por culparme. Debo contenerme, debo controlarme, debo cerrar los ojos, callar, esperar, respirar: uno, dos, tres, cuatro… silencio...

Y en esto estoy, esperando en vano que la muerte recoja la carroña. Porque soy la única asesina iniciada que escoge como primer sacrificio a quien ya estaba muerto… a quien ya había suicidado su alma y ofrendado su libertad a cambio de una migajas de falso amor. Llegué tarde. Muchos meses tarde. Ella decidió enterrarse en vida. Quieta y muda, la muy perra no pudo esperar mi tan bien afilado puñal.

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segundo intento

2007-10-26T10:47:00.000-07:00

Ayer iba a matar a alguien. Lo venía planeando hace meses. Tenía ya mi arma afilada. Ensayo y error… ya estaba completamente dominada. Tenía también la coartada. Era imposible que me relacionaran con el cadáver. No tenía un móvil identificable, no dejaría huellas y los testigos simplemente no existen. Sólo aguardaba el momento exacto. Ese minuto de mayor vulnerabilidad de mi víctima. Quería que fuese lento, doloroso, real...

¿Cómo sabría que ese momento había llegado? -me lo preguntaba cada noche. ¿Sentiría algo en el estómago? ¿Un sueño premonitorio quizás? ¿Una voz dentro de mi susurrándome “ahora es cuando”? Además de estas interrogantes propias de la inexperiencia también me inquietaba el asunto del dolor. ¿Desgarra más el alma cuando a uno lo apuñalan sin que se lo espere o cuando uno presiente que lo matarán pero tiene toda la fe puesta en que finalmente descubrirá que todo es sólo una pesadilla?

Y así estaba yo con mis dudas habituales, hasta que por casualidad me encontré con otro criminal que iba un paso más adelante. Alguien con mis mismas intenciones pero menos meticuloso, completamente dispuesto a confesar la autoría del crimen. ¡Matanga!

Atrapada por sorpresa pero completamente segura que ésta era la oportunidad, moví rápidamente mis fichas. Sigilosa y mesurada, no había error posible. Hasta que sonó el teléfono y era él. Mi coartada perfecta, que sin saber que soy una candidata a asesina en serie (y él parte de mi plan) me volvía a tierra, suplicando en su ignorancia una tregua, un silencio, un abrazo…un tiempo congelado. Y así me quedé dormida en sus brazos sin insomnes preguntas ni conspiraciones a baja escala. Los dos libres aún de sangre entre los dedos… Hasta que desperté...

cordero

2007-10-16T14:20:00.000-07:00

¿Cómo me curo el espanto?
¿Cómo reniego de lo escrito?...
Lloro tinta negra,
pero ahora sí que entiendo.
Y temo.

nota 1

2007-10-12T07:42:00.000-07:00

Me ha expiado una culpa, un dilema, una paradoja. Abrió los cielos, reconstituyendo minuciosamente la escena de mil crímenes y pecados cometidos. Se sacó de encima cota y yelmo. Me robó un lamento. Destruyó una duda… y pausadamente me dejó aquí, sin más remedio que transar perdón por consuelo.

*Esto va con dedicatoria.

hoy, un hombre

2007-10-08T13:01:00.000-07:00

"...donde estés

si es que estás

si estás llegando

aprovecha por fin

a respirar tranquilo

a llenarte de cielo los pulmones..."

M. Benedetti.

Cita.

Supongo ya entendieron el por qué de ella.

Y si no, pues ni me va (manden un mail y "le estaremos llamando").

No voy a escribir nada por este día, porque mejores lo han hecho ya y además que despues me enjuicirían por andar levantando más santos paganos de lo que hay, de lo que ya es... de lo que seguirá siendo.

(Yo me podría defender argumentando que es sólo necrofilia, pero eso tampoco me va hoy).

desolación

2007-10-04T15:55:00.000-07:00

He recorrido incontables tierras lejanas que algunos sólo por libro conocen; escuchado relatos de mil y una noches y he visto dos lunas bailar al ritmo de un duelo de cítaras. He caminado victoriosa entre vientos traicioneros, gracias al amparo de una larga caravana de beduinos. Debo reconocer también, que con descaro he zapateado en la tumba de un príncipe español y varias de mis lágrimas han ido a parar entre el Sena y el Duero.
Tres danzas prohibidas conozco desde retoño, enseñados por gauchos y putas de arrabal. Una diosa egipcia me confesó todos sus secretos de belleza, mientras que tras paredes de oro puro, cien geishas me instruyeron en sus artes de cama... Pero un frío marino, impregnado en mi sangre, siempre acompañó estas aventuras, condenándome a cargar por siempre un cofre de silencios y recuerdos ambulantes. Y este ojo que no se cansa y estas manos que no se sacian, que todo quieren ver y sentir, y oler y escuchar y probar y lamer… y poseer. Porque lo desean todo para sí y ya no discriminan… ¡Se han rebelado ante su amo!
Aquí me han dejado expectante, reteniendo con fuerza lo único que queda bajo mis dominios: mi cofre silencioso y mis vagabundos recuerdos, ofrendando el alma a cada uno de los dioses y demonios revelados, para que la desolación sea lo último que mi insurrecto ojo y mis sediciosas manos sientan.

carta de la amante a la traicionada

2007-10-01T10:40:00.000-07:00

Estimada,

Te escribo estas líneas, porque he besado tus labios más de una vez en la oscuridad y aún tengo la huella de tu aroma impregnada en mi cuerpo. Sé que no nos conocemos y las reglas lo impiden, pero he decidido escribirte porque me parece terrible lo que te sucede:

Sé que sonríes cada mañana y al anochecer sientes que vas a explotar de amor orgásmico. Te consideras la chica más bendecida de este planeta, porque tienes un hombre a tu lado que te quiere "pese a las diferencias y los embates del destino". Sé también que cada día recibes llamadas telefónicas a horas precisas y que los fines de semana son de fiesta romántica, de los cuales guardarás por siempre hermosos recuerdos. Él toma tú mano, te abraza por la cintura, te mira fijo a los ojos y cuando tu corazón se agita adolescentemente, te declara su amor eterno. Me imagino además que en esos momentos el cielo se teñirá de un rojo atardecer y escucharás lejanas campanas de boda...

Y todo esto me parece nefasto, porque el desgaste de energía y la presión innecesaria sobre tu pecho pueden traer más de alguna consecuencia negativa para tu salud física... Las últimas estadísticas indican que los problemas cardíacos se presentan ahora en personas cada vez más jóvenes. Además debemos considerar que no es lo único que podría salir dañado. Creo que lo más sensato es comenzar desde ya alguna terapia para controlar las increíbles ganas de morir y matar que te darán cuando termines de leer esto y descubras que yo no soy la otra, sino sólo la de los martes…

N. de la R.: Antes que pregunten lo que ya sé que preguntará más del alguno (porque nunca faltan). Pues no, está carta no fue enviada ni escrita.

te nombro

2007-09-26T16:46:00.000-07:00

Serás por siempre amigo, por esas largas caminatas en las que nos perdemos algunas noches sin rumbo conocido... por los juegos de manos y las competencias de quién corre más rápido y salta más alto.

Te considero mi familia, por todas las mañanas que desayunamos del mismo plato y televisor, por cada decisión tomada a medias y los años que hemos recorrido juntos cubriéndonos las abundantes mentiras mutuamente.

Compañero te bautizo, porque aprovechamos cuando todos maldicen distraídos para escabullirnos sigilosos hacia el este. Porque la síntesis entre tu fe y mi razón sigue siendo el hombre nuevo. Porque aunque nos perdemos a veces entre piedras y plumas, siempre nos encontramos en la teoría.

Amante eres sin duda, porque sentimos de una forma tan nuestra, sin limitantes ni ataduras; porque queremos de una manera tan distinta y libre; porque creamos bajo el mantel un mundo tan propio... porque vamos y volvemos como perros callejeros cada luna negra.

Hermano mío, porque por nuestras venas corre una misma sangre que hierve rabiosa por las injusticias de siempre; una misma tierra que recordar, un mismo nombre que invocar y una sola incestuosa culpa que cargar.

*Dedicado a todos los que consideran más importante el qué antes del quién y a los preguntan más de lo que pueden procesar.

deuda pendiente

2007-09-14T08:22:00.000-07:00

.Bailaré primero sobre tu tumba, taconeando bien fuerte hasta romper la lápida de tu memorial. Con estas cansadas manos, uno a uno removeré los escombros de tu conciencia, manoseando tu podrido cuerpo sin cubrirte lo ojos. Con las piedras sobrantes llenaré tu vientre hasta más no poder, para que así no tengas que comer merluza, cabrón. Sin culpas ni ataduras, te arrancaré el culo a mordiscos para que los quiltros que me acompañan te den un poco de diversión (así, igualito como ordenaste que hicieran con tantas mujeres años atrás).

Me olvidaré entretanto de los golpes, la electricidad, la tortura mental, el hambre, el secuestro, el martirio, las violaciones colectivas, las desapariciones... y me dedicaré a llevarte a pasear en barco. Sí, a ese mismo, el que vecinos hermanos bombardearon en una guerra inútil por un puñado de tierra y mar. Ese, que no arrió un pedazo de tela llamado bandera por un mancillado territorio que alguien bautizó de patria… Allí, en algún momento, en algún lugar, te haré cosas que nadie en la vida sabrá, porque no existes, porque nunca mis tacos tocaron tu tumba, porque esto no sucedió jamás.

El silencio será tu condena y el olvido tu sentencia... Sólo tu fiel perra te llorará, gritando hasta su muerte que esa mañana te fue a dejar flores y ya no estabas… se preguntará desde el negro abismo de la nada "¿dónde está?"... y yo le responderé siempre con mi usual desfachatada indiferencia necrofílica: “¡Ay! Señora, de putas debe andar”.

llanto wekufe (o anagrama)

2007-09-03T16:18:00.000-07:00

.

Últimamente no ha llovido mucho por estos lados y las grandes fieras andan espantando a las chillas y culpeos. Un puma amenaza con bajar de la montaña, mientras un cóndor merodea los cielos conquistando límites inimaginados. ¡Que las bestias aparecen apenas levanto una piedra! y eso que ni las había invocado...

Será porque el equinoccio se acerca y la cueca de Violeta no deja de invitar a crear nuevas palabras. Y esta dislexia mía, que persiste en sumarse al baile festivo acompañado de un ritmo nostálgico, un explotar de confesiones y un brindis a tu memoria…

LoBo, yo quería verte así tan libre, desafiando los andes, cruzando esta amerindia como buen forastero, siguiendo las huellas del sonido de este trompe lejano. Saludando a la luna al ritmo de un kultrún perdido, resistiendo en los montes, sobreviviendo en la selva, corrompiendo los bosques, profanando la noche.

¿Recuerdas, mi solitario, esas madrugadas de descanso cuando tu halo se hacía uno con el mar? Cuando mi diablo bailaba con tu demonio, entre huijas y rendijas, tu madre y mi hija. Y tras zapateos y rasgeos, en vez de improvisar pasos, nos perdíamos en la llama de una lánguida vela para terminar retorcidos en aullidos…

Yo deseaba para ti tantas cosas, que imploraba a los vientos del Este que siempre te cobijaran. Tanto pedí que los dioses traicioneros te llevaron finalmente al Wenumapu y me dejaron aquí, con mi sangre mestiza, bailando sola con mi diablo, levantando piedras de vez en cuando y entonando algunos brindis de memoria eternamente en tu honor…

correspondencia ajena

2007-08-20T16:10:00.001-07:00

.

Despacio voy sin que sospeches. Entro, hurgueteo, saqueo y salgo así sin más, sin elucubraciones ni perturbaciones. Aquí me confieso y te dejo este cebo: Soy tu pensamiento nonato, diez pasos adelante. Tu conciencia. Voy primera aunque no quieras y eres mío aunque no creas. Y por más que aquí me revele, mi alma no calma estos demonios. Eres mi vicio, rastrero. ¿Te lo digo sin más rodeos?

Que te tengo aquí entre manos firmes, y no sé que será lo que querré. Que una par de advertencias bastan y te amedrento; de una estocada que te doy y me vengo; un par de acciones y me reivindico y de esta mascarada me sigo, eternamente, divirtiendo. Que te tengo aquí entre mis dedos, pequeño. ¿Creías que venías de vuelta, viajero? Aquí me place, bien atrapado, pendejo. Asúmelo, cabronzuelo, que yo más que tu fracaso, soy tu secreto.
.

pulsión

2007-08-13T17:28:00.000-07:00

.
Belleza, no te busco Belleza, no te quiero, no te espero, ni más cerquita te deseo. Belleza, no es que reniegue de ti, es que no me interesas. Veo ese rostro de porcelana, ese cuerpo de muñeca, tu mirada angelical… y me repugna tanta delicadeza… no te busco Belleza, no te quiero, no te espero, ni más cerquita te deseo. Las prefiero putas, laceradas y malhechas. Carroñera soy y con certeza, que me gustas más herida y en tinieblas. Que te quiero oscura para buscarte a tientas. Te anhelo sucia para lamerte entera. Putrefacta te escojo antes que a cualquiera. Te quiero así, bien muerta que si no ¿de dónde me alimento, Belleza?.

*Como verán: he vuelto. Y si bien, pude regresar cargada de lo mejor del olvido y los más exquisitos deleites del descanso (incluso nevó), para que ir en contra de la naturaleza.

(voy al baño y vuelvo)

2007-07-31T15:45:00.000-07:00

No diré nada aún... y sabes el por qué.

He decidido -para el bien de ambos- callarme un rato, cerrar los ojos, tararear una melodía y dibujar con palabras lo que desean gritar mis tripas.

En este estado de invisible suspensión, voy a marcharme un tiempo para pensarte un poco... y así, volver luego cargada de mil metáforas, entre líneas, paradojas, prolepsis, dubitaciones, ironías, símiles, metonimias, anáforas, alegorías, silepsis y, como siempre, reticencias...

la flauta de Pan (o el último raguetón o cómo se escriba)

2007-07-26T16:27:00.000-07:00

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Recorre estos montes con tu torso desnudo, ese semblante endemoniado y tu brusco caminar. Tú, mitad hombre-mitad bestia, no supliques que no soy nereida. Tuya aunque no quieras, y del mundo todo aunque no pueda. Que yo a diferencia de las ninfas, no reniego de tu vino. Yo sólo quiero ser tu siringe para hacer de mí tu bacanal. Quiero de ti, mi fauno, que tus manos nunca dejen de abrazarme, tu corazón jamás de necesitarme, tu cuerpo siempre deseoso de tenerme y tus oídos perpetuamente inquietos por escucharme.

¡Caña, sólo caña pido ser! Que mis palabras sean notas; mis suspiros, melodía; mi cuerpo, una canción; mi nombre, tu alegría... y mi silencio, tu final.

porno-placebo (o la "ella" de aquél)

2007-07-19T17:08:00.000-07:00

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¡Bendita ella entre todas las mujeres! Por ser tan dotada de hermosura, tan feliz y de dones resguardada. Por ser tan santa y por ser tan puta, por ser el centro de miradas y deseos...por construir de dolores fortalezas; de bajas traiciones, certezas; de dudas, verdades.

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A mi chica playboy, señoras y señores, no la embiste la venganza, no la asalta la sospecha, no la carcome la envidia. Mi chica playboy de grandes ojos juguetones y de amplia sonrisa coqueta, intenta en vano hacer de sentimientos, palabras; de sueños, letras; de amor, música...
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Mi chica playboy, sin embargo tiene ciertas cualidades infinitamente más placenteras: sus inexpertas manos, su amplia complacencia, sus inocentes oídos, su húmeda boca, su fácil alegría, sus ciegos ojos y su escaso cerebro. Porque mi chica playboy nació para hacer feliz a quién la vista de virgen, la acaricie con lenguas, la bañe con flores, la empape de palabrerías y le pinte en las sábanas una pequeña ronda de hadas.
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Y a aquel misionero que cumpla la profecía, ella le dirá "te amo" hasta tatuar su alma; le entregará su cuerpo hasta saciar su sed, lo elevará hasta el infinito e intentará ser uno con él.
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¡Bendita ella entre todas las mujeres! ¡La han descubierto! ¡Los cielos se han abierto de par en par!
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Ama como toda santa-puta sabe hacerlo a quien la quiere como el porno placebo que ella es...

muerte de pez

2007-07-04T22:48:00.000-07:00

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Cual castigo divino, esta noche definitivamente no prometía…las copas corrían, pero no alcanzaban a saciar la sed de sangre de los animales nocturnos…

Vestida de blanco, tu mesa esperaba a los comensales extranjeros, quienes, con sus trajes coloridos y su acento forastero, inundarían el lugar de brillo y fiesta. Las especulaciones eran variadas, pero sin duda nadie realmente te presentía. Hasta que llegaste entre la comitiva de quién sabe qué.

Silencioso, atento y observante bialaban tus ojos de lado a lado…atrayendo irresistiblemente todas las cámaras...Confiesa, tu noche tampoco ofrecía mucho. Aún así, entre tu soledad momentánea y mi aburrimiento fatal, logramos crear nuestra propia fiesta de miradas cruzadas e inconfesiones de cosas que no pueden ser y no serán…

¡Ay si tus manos cumplieran los que tus ojos prometen! – pensaba, mientras reía y pretendía que no existías (ni él tampoco)… Es que siempre he sido un poco fácil. Así, de tanto invocar al innombrable, se te aparece el barbudo en medio de tan magna parrillada, haciendo de las suyas el muy pequeño demente malicioso.

Siete metros de separación y las conversaciones que intentaban distraernos no pudieron vencer nuestro jueguito descarado. Pero por escupir al cielo, porque por la boca muere el pez, porque todo lo que sube debe bajar, porque el tiempo corre y la noche no siempre es larga, es que te levantas de tu asiento y el sueño llega a su fin, dejando las apuestas inconclusas de un duelo sin ganadores ni perdedores…

Quién pensaría que dos toques en el hombro, un “para você” y una servilleta con declaraciones que no reproduciré, bastarían para pasar de ser de la 'invisible de la noche' a la 'protagonista' de la pesadilla de estas vacaciones...

Tu tarjeta de presentación comenzó a circular por las manos de mis 20 acompañantes entre risas y gritos de emoción; mientras yo, hundiéndome en la mesa y profanando mi ateísmo radical, imploraba a dios, estuvieras ya partiendo del lugar rumbo al infinito… dejando atrás tu osadía, tus palabras y mi recuerdo...

¡Pero no! ¡Tenías que estar esperando justo allí detrás de quien más se burlaba de mi desdicha! ¡Debías estar observando esta teleserie sin subtítulos de la parodia de mi triste situación! Mientras mi rostro se teñía de malva furioso, desnudándome por completo,

indefensa,

atrapada,

vigilada,

observada,

juzgada,

prometida,

comprometida

¡24 veces muerta! Tú, con total descaro e inclemencia vuelves atacar, cobardemente.

Yo...allí, desde el polvo remasticado de mi derrota, desde este letargo senil...¡desde mi tumba! me vi obligada a jugar mi última ficha. Así, en un acto completamente suicida, terminó mi tortura con un irreflexivo, estúpido y nada de casual: “lo siento, no hablo portugués."
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esos porqués que no se pregunta y que por ello no se cansa

2007-06-26T16:55:00.000-07:00

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¿Por qué él y no tú?

Porque tú preguntas mucho y él responde a mis inquietudes con tan sólo una mirada.

Porque tú eres el último brindis de la noche, en cambio él, el primer vaso de jugo por la mañana.

Porque tú me llamas ‘niñita’, ‘señorita’, ‘mariposita’... (¿’hueaita’?); en cambio él, poco conoce de palabras, mucho menos de diminutivos…porqué para él los ruidos son vanos ante las posibilidades que ofrecen las manos.

Porque tú gozas haciéndome enojar y él daría la vida por verme sonreír.

Porque él, bueno, puede ser un juego. Pero tú, tenlo por cierto, eres sólo una ficha más…

Porque con él nos burlamos del mundo, sus cursilerías y ridiculeces…

Contigo me río…de ti…de tu parafraseo revolucionario, de tu andar metrosexual, de tu ignorancia inconmensurable, de tu estrechez mental, de tu inocencia…

Lo siento, te hice nuestro bufo sin tu consentimiento. Yo te advertí a tiempo: los malnacidos a diferencia de los malditos no poseen estigmas visibles para reconocerlos...

Porque tú no eres un “tú”, ese es él, es el único título que posee, el cual te he prestado por un momento a ver si esto te entra por un ojo y no te sale jamás…
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en tu ausencia

2007-06-26T08:35:00.000-07:00

¿Que qué pasa cuando no estás?

Pues obvio, lo de siempre… camino por la calles tarareando arrítmicas melodías, meneando mis caderas al compás de un tambor lejano. Canto, porque tu canto me responde, porque gritamos para que nos escuchen hasta los muertos, porque reímos hasta revolcarnos de dolor.

Me visto de fiesta todos los días, a la espera de esos improvisados panoramas que nunca faltan, de esos amigos que siempre sobran y del alcohol que a veces me juega chueco… en ellos, el sinsentido se apodera de mi mente, llevándome a meter en esos habituales líos de falda, de los que me rescatas una y otra vez.

¡Y para qué contarte lo que ya sabes!… algunas noches de luna llena esta roja boquita de puta colegiala se va con el primer motorista que pasa por el camino. Insaciable y promiscua, termina bordeando esquinas de faroles brillantes a la espera de cualquiera, mejor si fueras tú...

Los días de invierno, corro bajo la lluvia gritando el frío por mis venas, chapoteando como paloma después de la sequía… volando raudamente, porque el tiempo pasa más deprisa que mis alocados pensamientos…

¿Y si es primavera?… Ah, pues si es primavera me retuerzo como puerquito entre las flores. Sí, las flores, porque si es primavera mi odio por ellas se apacigua ante tanta vida que renace, ante tanta cursilería de la naturaleza…

Como puedes observar, estoy muy ocupada mientras reescribes la historia, es por eso que no tengo tiempo de recordarte... Tanto tú buscas, yo canto… cuando excavas, aquí bailamos… entre tus harneos, yo grito de dicha…
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¿Y mientras vuelves? Pues a tu regreso rememoro todas estas cosas que no suceden cuando no estás…

la huelga del lápiz

2007-06-20T10:59:00.000-07:00

No a la poesía.
Que tu desgaste de palabras en vertical, dilatan todo lo que yo quiero que me hagas en horizontal.

II parte

2007-06-15T14:39:00.000-07:00

Mis vértebras se recogen retractiles y el frío no sólo hiela mi sangre, congela también el tiempo a la eterna espera de mi carruaje de cenicienta. Suenan las disonantes campanadas y el reloj central marca la media medianoche en punto. Y a mi alrrededor se erigen únicamente semblantes de resignación, que sólo cobijan dolor e impotencia. Ya no hay calabazas para convertir en coches, ni tampoco ratas que hagan de corceles… ya no quedan zapatillas huachas, sino sólo abandonados corazones de cristal…

Y el “podría ser peor” comienza a escalar por mi espaldas abrigando de esperanzas infundadas mi entumecido cuerpo. Fugaz placebo, esclavitud disfrazada de conformismo y explotación maquillada de igualdad.

Al doceavo campanazo, como si hubiese sido invocado por el canto complaciente de una nereida, aparece el caballero de sombrero de copa, de larga capa y altivo rostro. Un truhán disfrazado de gran señor, amante del vino, de la vida y del placer.

Desde estas miserias, desde el insufrible letargo de nuestra espera, su elegancia y su seguridad nos abofetean arrogantemente, cual guante de seda solicitando un duelo a muerte. Él, invadiendo nuestros sueños y controlando todos nuestros deseos, nos traslada como ovejas, nos remata al mejor postor, nos segrega, nos corrompe, nos maneja como marionetas…y nosotros "desde el insufrible letargo de nuestra espera” callamos intentando calentarnos con las vanas fantasías de carruajes de medianoche, intentando evadir la pesadilla de la cual no queremos despertar…

(En el País de Nunca Jamás abunda el masoquismo, el cual se confunde con paciencia, ya que a todos les resulta repugnante y humillante bautizarla como 'alienación'…)

Y los gobernados por cerdos siguen en este paradero hace más de una hora, porque sus cuerpos adormecidos no quieren hacerse de fuerza y rebeldía, porque jamás se han preguntado ¿cuándo dejarán de suplicar y susurrar quejas? ¿Cuándo sus calladas voces se alzaran respondiendo al duelo desafiado?

Mientras yo, que tengo escasa paciencia, cojo el primer taxi dispuesto a trasladarme a la recepción preparada en mi honor. Es la helada medianoche de mi año 24. No hay carruajes blancos circulando, las ovejas duermen su pesadilla en las paradas y proféticamente, el silencio inunda toda la cuidad…

-(continuará)-

tu silencio

2007-06-15T11:02:00.000-07:00

Anoche me revelaron que por unos breves segundos mi nombre fue acompañado de tu sonrisa. La saña calando hondo, en voz de hombre encarnada, invadiendo este hogar como mal huésped, reproduciéndose como parásito entre mis vísceras… el pasado levantándose ocioso, sin ser llamado…después de tantos años, …

Pregunto yo, entre tantas cosas que pregunto ¿será cierto? ¿No responderá tan mal intencionado comentario a una de las múltiples elucubraciones mentales de quien no tiene nada mejor que hacer que mirarse el ombligo?

Y ¡qué importa! Era mi nombre y tu respuesta sonriente. Dos segundos de testimonio (quién sabe si falso o verdadero), pintando un cuadro lleno de nostalgia, de silencios, de sentimientos inconfesados y de estas malditas interrogantes:

¿Qué significará mi nombre para ti?
¿Qué será de mi recuerdo?
¿Estaré en tu lista de buenos deseos?
¿Me rememorarás en un brindis fugaz?
¿Qué fui?
¿Qué fuimos?
¿Qué crees que fuiste para mí?
¿Te incomodan mis consultas o sólo éstas en particular?
¿Te da pavor lo que siento?
¿Crees saber lo que siento?
¿Nunca has querido que sea un poco más sincera o prefieres los rumores que siembran los emisarios de la discordia?
¿En qué momento se alzó este hielo entre nosotros?
¿Existe una razón?
¿Me la explicarías?
¿Y por qué te cortas?
¿Y por qué callas?
¿Y por qué te importa?
¿Tienes la respuesta para todo esto?
¿Me la darás alguna vez?

---
Y así rompió las siete cerraduras de su caja de silencios. Y así abrió públicamente el arcón de los olvidos. Debió acostarse temprano anoche. Yo le advertí, pero no quiso escuchar.

los nadies

2007-06-13T07:26:00.000-07:00

"Sueñan las pulgas con comprarse un perro

y sueñan los nadies con salir de pobres.

Que algún mágico día,

llueva de pronto la buena suerte

¡que llueva a cántaros la buena suerte!

Pero la buena suerte no llueve ayer,

ni hoy ni mañana ni nunca,

ni en llovizna cae del cielo la buena suerte,

por mucho que los nadies la llamen

y aunque les pique la mano izquierda,

o se levanten con el pie derecho,

o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ningüenados,

corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.

Que no son aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no practican religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la Historia Universal,

sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata."

El libro de los abrazos. Eduardo Galeano.

...

N. de la R.: Hoy llueve, pero sólo frío y hambre...

nuevo paréntesis por B!

2007-06-11T15:22:00.000-07:00

Ayer creí verte de rojo y negro alzando las manos, caminando de frente, resistiendo en la calle, convenciendo a la masa y cambiando el mañana.

Anoche me pareció escuchar por los helados pasillos tu silbido al ritmo de esa melodía lúgubre, esperando, desde la sombra, mi sonrisa en respuesta a tu llamado. Imaginé que mi eco acompañaba al tuyo, como siempre, aguardando atentos a que algún piano solitario se uniese a nuestro dueto.

Hoy tu aroma me asaltó por la espalda, ese olor a desierto, a cal y arena, historia y memoria, a mito originario, fauna autóctona, a pequeña flora nativa… y trajo consigo todo un mar de esos buenos momentos que caracterizan tu recuerdo: las mañanas de letargo, las siestas del domingo, las escapadas a mitad de semana, los brindis de medianoche...

Extrañé nuestras cómplices competencias habituales, donde engañamos a los invitados fingiendo descaradamente ser igual a ellos. O esos pavoneos por lo jardines en los que gestualmente recalcamos que sus absurdas formalidades, títulos y documentos, nada se comparan a nuestros compromisos tácitos que nacen del más simple de los compañerismos.

Ellos, con sus trajecitos nuevos, sus dramas de culebrón, sus palabritas rosadas, sus confesiones de amor, ahora me miran con lástima por tu partida. Tu ausencia les permite hablarme con desprecio, pretendiendo que con ello se borra su cursilería barata y sus superfluas teorizaciones sobre algo llamado corazón.

¡Regresa, para que podamos seguir riéndonos del mundo! ¡Para que podamos continuar burlándonos de sus inocuos intentos por tener una migaja de lo nuestro! y demostrar que su palabrería y vanos gestos sólo rebotan en el mágico espejo en que se contemplan noche y día, preguntando si son los más bellos del reino.

¡Vuelve pronto! Mira que la espera se torna angustiosa, los minutos corren más lentos y la nostalgia crece inconmensurable... y temo que en un momento de flaqueza y descuido me devoren por completo...

a tu espera...

placebo

2007-06-06T07:52:00.000-07:00

Ante tanta falta de creativad y constancia, he aquí una editada interrupción*:

"(...) Ni los más oscuros presagios de algunos hacían pensar que pasarías de Doctora pública a quisca Quintrala de indios y mestizos, a Meretriz empresarial maquillada de porcelana y que esa suave textura haría que no se le moviera un músculo al asegurar con la soltura del mejor y más desfachatado negrero o fascista una sarta de mentiras y tergiversaciones dignas de una mariposa concluida en gusano.

(...) Lo penoso señora Doctora que en esta tierra de derrotados, idealistas y románticos electoralistas, mucha gente realmente confió en que ahora sí habrían cambios. Ahora sí y, tratándose de una mujer las cosas no podían ser mejor. La primera mujer presidente de Chile. La primera Mujer. Una Eva relegada momentáneamente a una celda con vista al infierno traería un poco de primaveras, brotes, frutas y veranos a la mesa nacional.La primera mujer, una Eva presidencial, creada a imagen y semejanza de las ordenanzas, pero extraída, ungida y recortada de la costilla empresarial. Y entonces… ¿Quién le cura la fiebre fabril a esta pobre Doctora de la Mentira? Hace rato ya que el pulso patronal se le acelera a ritmos punzantes sobre la epidermis de los más desposeídos y entre su cara comprensiva y compungida y sus modales maternales estudiados y memorizados el maquillaje se le va corriendo más y más a la derecha.
Me devaneo en palabras vagas, deambulo buscando la expresión correcta, la palabra exacta y no es más que una artimaña para que se decante la rabia, la bronca parida y dolida.

(...) ¿Cómo llegamos a esto? ¿Cómo un ser humano pueda llegar a esto? Si el torturado se vuelve torturador, prensado entre azotes y la muerte mordiéndole la oreja a cada rato, quizás es entendible. Pero, ¿Cómo se explica que seres humanos que fueron, no sean más? Y no me vengan con que es una conversación baladí, nimia o de poca monta. Porque cuántos que ahora se fraguan entre el grito y la barricada serán de esos mismos que ordenarán a punta de palos y metrallas las nuevas y venideras represiones.

¿En qué fallamos? Independientemente de las mentiras, de las falacias, de los embustes, de las aspirinas que como Doctora receta contra el cáncer capitalista que todo lo carcome ¿Cuánta culpa tienen esos mismos que votaron por ella? A sabiendas que a la Doctora hacía rato que le trasplantaron el corazón por un tragamonedas.

(...) es que las convicciones, para ver si me entiendes, los principios son como la virginidad, una vez que la has perdido no vuelve nunca más. Y tú ya no volverás, te fuiste hace rato ya (...) Que Vergüenza, que bronca de boa que tensa hasta el último músculo de rabia e impotencia.

(...) Especialmente cuando en Chile, "La libertad de prensa es la regla de oro" (pero para los dueños del oro se te olvidó mencionar. ¿Pero con qué carajo te maquillan, para que tengas la cara tan dura, con cemento?

(...) eres una simple bataclana recadera de explotación e injusticias. Quédate con tus Promiscuos principios, disfrútalos, no estás ni estarás sola, pero no te pases de la raya, no te pongas tan caradura como tus antecesores.Instancias legales, estado de derecho, democracia, conductos regulares. Que descaro, que manera más repugnante de ganarse el pan tienen algunos. Hipócritas, cínicos, farsantes infames que mencionan las palabras bien, los vocablos bonitos sólo cuando les conviene.

(...) ¿Dónde están los que llamaron a votar (...)? ¿Por qué tan abatidos? Véanlos, callados, escondidos en su rincón con cara de estúpidos, "alarmados" ante tanta injusticia, pero firmaron y cantaron (...)"

(Estos Son mis principios, sino le gustan tengo otros. G. Marx)
(...) Firma: Andrés Bianque, Junio 04-2007

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Si quieres leer la carta sin esta macabra edición estética por favor pincha aquí.-

I parte

2007-05-13T11:57:00.000-07:00

En el País de Nunca Jamás existían pocos días de fiesta. En ellos, el teatro se confundía con el circo, payasos invadían las calles y la alegría en sus alamedas sólo se producía los días de grandes funerales.

Sus ciudadanos únicamente gritaban si los pellizcaban mucho y cuando los ponían frente a las cámaras. Eran cobardes frente a la injusticia, temerosos del color verde, excesivamente prudentes frente a las cosas y ciegos ante golpes y humillaciones.

En esta nación gobernada por cerdos, la chancha mayor y su gabinete de aficionados gozaban reformando las reformas reformistas y prometiendo -con diestros puños en alto- que dichos cambios tan bonitos y modernos, serían siempre una mejora.

El pueblo, entre tanto, se dejaba acarrear como corderos, asumiendo su condición de gobernados: los machos, orgullosos de producir para el país y para los cerdos, se levantaban todas las mañanas y antes de subirse a los camiones que los trasportaban al matadero, fingiendo amor besaban a sus hembras, quienes se despedían agradecidas de haber cumplido la profecía tonta...la familia, es lo más bello que una mujer puede tener. Devorándose entre ellos –el hombre, depredador de hombres.

El País de Nunca Jamás se caía a pedazos, sin esperanza de milagros, sin sueños de redención y sin utopía de un mundo mejor... Yo, preocupada de ‘problemas mayores’, frente a la gran pantalla, organizaba con mis amigos virtuales la fiesta del siglo en honor a mis 24 años de silencio...

-continuará-

a serena

2007-05-07T18:46:00.000-07:00

Brindando por aquellas viejas historias que ya poco recordamos, pero desearíamos revivir para alzar nuestras copas por ellas nuevamente. Reemplazando palabras por abrazos y cigarros que intentan suplir la distancia que nos separa hace tantos años. Los gerundios son malos, porque ya no somos niñas. El tiempo se nos abalanzó licenciosamente y nos pasó la cuenta con sus altísimos intereses...no sabemos qué esperar, o cómo escapar, de todo esto que se nos adeuda...

Y entre risas y sueños inconfesados, se nos presenta aquél, que sin ser invitado, cual fauno dionisiaco, toca en una suerte de cuadro pop su armónica de papel con apocalípticas melodías. Perturbando nuestros pensamientos a medida que el vino aumenta e incomodando a los comensales, entre más se les nubla la vista. Él, simbolismo de todo aquello en lo cual no queremos pensar, todos esos porques sin respuesta, esa infinidad de deseos frustrados, de círculos sin cerrar, misterios sin resolver, archivos que suprimir. Su figura se levanta omnipresente cargada de presencias y omisiones, de tardes de domingos que para ti no existieron y en mí abundaron... su nombre, que marca el nuestro cada vez que lo escribimos, que nos desgarra cada vez que lo recordamos, pero que desaparecerá en unas generaciones más, si seguimos los designios que nos han estipulado...

Pese a todo, querida, las huellas de aquellas heridas ya están desapareciendo, las marcas de las penas que plasmabas en tu cuerpo, como recluso que tacha los días de condena, ya se borraron y quedaron enterrados en los recovecos de nuestra mala memoria...

Él seguirá vagando por el mundo, olvidando aquello que dejó inconcluso, ignorando las cicatrices de nuestras vidas, volviendo una y otra vez para comprobar si su fantasma aún tiene efecto en nuestros corazones. Mientras tanto, yo abandonaré mi frecuencia de vez en cuando, e iré a remecer un rato tus noches para brindar de nuevo por nosotras, por el ayer, por quienes quedaron… y por él, por el cual somos quienes somos, aunque nos duela...

---
(Dedicado a A, letra con que comienza todas las palabras importantes)

baraja para 3

2007-04-16T11:19:00.000-07:00

Pasaron tus negros ojos y quise que me miraras. Escuché tu vocecita tonta y anhelé que me hablaras. Vi el deseo en sus miradas y juré que serías mía. Contemplé tu carita de muñeca, tu cuerpo adolescente, tu movimiento displicente, tu indiferente caminar; aquella fácil sonrisa, complaciente y gratuita me embriagó con corrompidas fantasías sobre tu infantil ingenuidad.

(Sí, por un segundo creí que sería fácil, que bastaba con unas cuantas palabras, dos sonrisas y mi presencia).

Los días se consumían en la vigilia y a falta de respuestas decidí actuar. Un par de mentiras y logré tu confianza. Pocos gestos bastaron para conseguir tu aceptación. Algunas conversaciones y vino la sorpresa....supe que esto no sería entre tú y yo, sino entre yo y él. Y el placer de corromper ese invisible vínculo superó a la pasión inicial.

Él se imponía con toda una historia cargada de buenos recuerdos, el peso del tiempo y los caminos recorridos. Yo en cambio, ofrecía todo un mundo por descubrir de forma rápida...una aventura constante de vertiginosos secretos y peligrosas esquinas.

Pero callabas, observante a los gestos delatores, a los cambios de cartas y las subidas de apuesta. Tú, como experta croupier, barajabas y repartías fingiendo imparcialidad, sin preguntas, ni juicios... sólo con un inquietante silencio.

En la última mano era todo o nada. Sólo me faltaba una carta y él cambió dos. Esta noche se iluminaría de victoria, nos vestiríamos de fiesta y entre copas y lentejuelas te haría mía, por fin... Y me miraste sutilmente cómplice y con seductor desdén me lo arrojaste: Póker de ases!!!

Quién pensaría que sí habías vivido, que de adolescencia sólo quedaba la nostalgia, que de sonrisas, apariencias; y de complacencia, tretas... Nada preguntabas, pues todo lo sabías... No juzgabas porque ya habías dictado sentencia, mientras que aquel complaciente silencio era sólo parte de tu fiel dominio de las mascaradas... ¡Quién se habría imaginado que eras la reina del juego y apostabas siempre a ganador!

Él necesitaba una qüina y un káiser. Y tú mientras me coqueteabas y te me prometías, a mis espaldas -¡traicionera!- atendías obediente a todas sus caprichosas necesidades...

El rey y la reina de corazones se llevaron con una roja escala mi mano, mi dinero, la mesa entera y lo que me quedaba de dignidad. En la quiebra y desde el suelo, ahogado de tus mentiras, abofeateado de humillación, te miré suplicando algo de sinceridad...

Tus hipócritamente ingenuos ojos negros se voltearon hacía mi desgracia; tu menudo cuerpo se acercó displicente; tus indiferentes pasos se detuvieron frente a mis restos...y con tu vocecita tonta y tu aparente fácil sonrisa me respondiste coqueta:

"Quien juega por jugar siempre tiene más ventaja que quien lo hace por ganar."

carencias

2007-04-10T10:40:00.000-07:00

Te veo menudo y rechoncho, te siento pequeño y vulnerable, te escucho. Únicamente ríes y lloras...miras como todos bailan a tu alrededor y se visten de fiesta por ti...

Y yo aquí. Al otro lado del muro, no puedo ni hacerlo por mí...

Tú y tu diminuta presencia inunda todo el espacio, asfixia mi aire, me interroga y me juzga. Tú, con tu rostro de cachorro y tu piel de muñeca, tratas insistentemente de traspasar mi barrera de hielo. Intentas infructuosamente exorcizar los demonios que me atormentan, como si tus guturales aullidos algo pudiesen hacer contra ellos. Niño caprichoso, que vagas por el mundo dependiedo. Mendigo de afecto ¿buscas calor en mí?

Usted, necio que todo exige inclemente y que enreda mis cabellos con sus inquietas manos, ¿quiere un sí?

Miniatura, insignificante proyecto de hombre, indeseado. Como dijo Pedro "Huevo no es Gallina". Tú, ladrón de vidas, te acercas hipócrita y sutil con tu mascarada de renovación.

¡Inocencia! No señorito, no chille, lo declaro totalmente culpable. ¡Pero cuidado! Las rondas infantiles han cesado. ¡Cría, en este palacete sólo hay nieve!

Se prudente, no te arrimes, mira que la muerte blanca no es un lento sueño. Halo invisible que convierte la sangre en cristal, te desgarra por dentro, duerme de dolor.

Y los buenos apostadores estamos en vigilia, al acecho de malos instintos que nos harán perder la partida, entre tantas otras cosas que podríamos perder...

---
N. de la R.: Para B! que calla sin entender; también para Alfredo, quien por esto, entre otras razones, no ha recibido mis felicitaciones aún…tal vez hoy)

cabrones y mal nacidas

2007-04-05T08:33:00.000-07:00

Sentía el viento en mi cara y la velocidad en mi vientre. Para cuando abrí los ojos y comprobé que ese no era el camino a casa, a él ya no le importaba. Aceleró brutalmente y me llevó a lejanas y oscuras esquinas, en la que nada decía y nada quería escuchar.

El tipo de la moto me ignoraba de forma vulgar y me atrapaba con aquella indiferencia. El tipo de la moto aparecía sin que lo llamara... me obligaba a buscarlo compulsivamente por calles y bares de mala muerte.

El tipo de la moto no tenía nombre, ni historia, ni sueños, ni corazón; y aún así me tenía completamente a sus pies. Las noches se acortaban rápidamente y los días se eternizaban en su espera. La obsesión me destrozaba por dentro y cada vez necesitaba más de él.

En la última oportunidad nos perdimos entre calles y autopistas. Él me observó largamente y ya no me desnudó con su mirada. Me invitó a intrusear en su cabeza y alma; allí todo lo quiso decir y todo pedía escuchar. El tipo de la moto se separó de ella, se volvió uno más entre tantos otros...y se vio completamente usado, porque las chinas tontas no llevamos a los tipos como él a casa, ni tampoco nos casamos con ellos...

...las señoritas orientales sólo coqueteamos con los chicos malos...y no andamos por la vida regalando amor...

la bala de K

2007-04-02T10:22:00.000-07:00

El zorzal bajó en picada y aterrizó suavemente en la única rosa roja del jardín...y en su cabeza aparecieron los recuerdos de esos momentos ‘cursis’ que no tuvieron, esa caminata de fotografía por la playa, esos atardeceres que jamás existieron.

Hace más de un año que camina entre la espada y la pared, hace más de un año que apuesta a perdedor... pero se mantuve allí sobreviviendo en el juego, cuidando las pocas fichas que le quedaban ya. Esperando, inconscientemente, a que cometiera ese error imperdonable para eliminarlo y sacarlo por fin de su camino, para enterrarlo de una vez por todas, para que dejara de herirla y así enterrar finalmente cualquier esperanza...

(lapsus creativo)

Él cayó. Por fin terminó rodando cuesta abajo... y arrastró consigo todos sus fantasmas. Una masacre total...

Quién sabe si se levantarán. Ya poco importa, querida. Ya dejará de desgarrarte lentamente por dentro. No ahora, no mañana, no la otra semana. aunque la memoria, siempre al tiempo le toma más trabajo borrar los recuerdos de lo que jamás fue.

A la espera...

-(dedicado a K, lamentablemente)-

disparo para K

2007-03-28T12:59:00.000-07:00

una es casualidad

dos, coincidencia

tres…

tres es ley.

palabra compuesta

2007-03-21T11:14:00.000-07:00

¿por qué me besas y luego me golpeas?

¿por qué murmuras en la soledad?

¿por qué te balanceas arrítmicamente de un lado a otro ?

¿por qué miras por la ventana cada vez que suena ese saxo?

¿por qué fumas siempre en ese mismo rincón?

¿por qué en las noches te llenas de “amigos”?

¿por qué cuando los necesitas no están a tu lado?

¿por qué te alegras cada vez que me acerco a la puerta a esperarlo?

¿por qué lloras cuando escuchas el silencio?

¿por qué simulas que eres igual a mí?

¿por qué me despiertas para que oiga los truenos?

¿por qué me muerdes?

¿por qué me buscas?

¿por qué gritas mi nombre?

¿por qué me hablas si no puedo responderte?

Y tantas otras cosas que sus ojos me preguntaron, mientras se lamía y acicalaba bajo el sol, por tercera vez en el día.

No supe qué responderle.

entre las cadenas de Fredes

2007-03-16T10:50:00.000-07:00

No sé cuánto tiempo ha pasado, sin duda han sido más noches que días; y aún espero esa taza de café y esa charla en la que no diremos mucho, pero confesaremos entre fragmentos parte de nuestras vidas que nada tienen en común.

Y sé que no estuve allí cuando más lo necesitaste, pero entre tú y yo, sabes muy bien el por qué. Lo único que no tenemos claro es la razón de esta incapacidad para desprendernos de todo esto que no tiene nombre.

Tú decidiste responderme esa carta, ese críptico grito en que clamaba por noticias tuyas… y dejaste así la puerta a medio abrir…no seré quien la cierre de golpe, pero tampoco entraré… eso lo sabemos bien.

Lo que sí te puedo asegurar es que seguiré adelante tratando de fingir que recorres el mundo buscando exóticas muñecas de caucho... que aquí nada ha cambiado... que aún te recuerdo como un gran amigo... que a pesar de mi frágil memoria pretenderé mantenerte en ella... y que el cariño es el mismo que ayer.

Sólo espero saber de ti una vez al año, ojalá de viajes y buenas compañías, de aventuras y pequeños cambios...recuerda cuidarte, y no olvides tenerme presente, aunque sea en un brindis fugaz...

Sigue intentando respirar, como todos. ¿O te crees que eres el único al cual le resulta difícil?... Bueno, y si ya no puedes más y necesitas ayuda, sabes que estaré donde siempre…a la vuelta de la esquina, con mis botas de puta galáctica, esperando a cualquiera...mejor si eres tú.

Un abrazo y a lo Joaquín: dos besos, uno por mejilla.

tarjeta de presentación

2007-03-13T10:35:00.000-07:00

Sí, lo confieso: yo conmigo soy un completo desastre.

Una miniatura insignificante de nariz y pies diminutos, pero grandísimos ojos observantes. Sólo uno de ellos funciona, a tientas.

Evito cocinar, limpiar, ordenar, lavar y desprenderme de mis poco funcionales, por no decir inútiles pertenencias. Sí me encanta acumular porquerías, coleccionar tonterías y odio a las moscas.

No soy ni vegetariana ni carnívora, prefiero ante todo la miel de tus labios. ¿Respondí bien?

Mi memoria es del tamaño de una nuez, y por lo mismo, jamás retengo en ella nombres, caras o voces.

Aunque lo intento, tampoco recuerdo letras de canciones, pero en cambio, bailo sin cesar tarareos arrítmicos e improvisados. Espero no seas muy tímido.

Considera a su vez, que me cuesta saber lo que siento y no me gusta decir los que pienso.

Escasamente, consigo terminar lo que empiezo y casi nunca sé que día es o lo que haré al siguiente. Ni planifico, ni espero, ni sueño.

Los huesos de muñecas y tobillos me crujen ya, más de noche que de día- son los años, querido, que me pasan la cuenta.

Escucho poco y hablo menos, cada día menos, pero excepcionalmente lo hago sin previo aviso y simplemente porque sí.

Lo que no es menor -y más vale lo tengas presente- es que todo lo que toco suele destruirse y siempre ando vagando, escapando de ti y de todos. Pero jamás corro -eso sí que no- por nada ni por mí.

Tampoco tengo claro cosa alguna, salvo que detesto que miren.

Pero mato si es necesario, si me pregunten lo que hay en mi cabeza. No lo intentes, por favor.

Rara vez lloro y cuando lo hago, es sin excusa precisa luego de que ya no puedo controlarme o detenerme.

No olvides que también me enfado sólo por jugar y me divierto haciéndote enojar. Juego porque sí, porque es mejor a quedarme en la cama.

Finalmente, debo advertirte que me he dado cuenta este último tiempo, que soy un tanto obsesiva, un poco compulsiva, extremadamente miedosa y totalmente mal nacida...

Pero en este mundo mío que se cae a pedazos, hay veces que despierto y veo en tus ojos que no me reconozco.

monólogo 16

2007-02-28T07:53:00.000-08:00

Como pantera enjaulada me desplazo ansiosa entre el gato y el computador. Un cigarro o dos; cuatro conversaciones simultáneas de poca profundidad y la radio sonando inútilmente. Tal vez algún vecino está en vigilia. Se acerca la noche y aflora la necesidad de caza. No debí salir de mi madriguera esta mañana.

Ya no hay uñas de tanto buscar, desesperadamente, algo que modificar, que destruir. Mejor será espiar a los angustiados Klima y Ruzena. Ayer Kundera me contó que quedaron de juntarse en la casa de reposo. ¿Le pedirá que aborte?

¿En la tarde me prometiste algo cierto? - ¡Maldita memoria! - un día de estos ME-olvidaré para siempre. Y no es que quiera, es culpa de la mala alimentación.

No, no creo que el abuso de estupefacientes tenga algo que ver. Tampoco soy una hippie puritana ¿pero quien sabe qué tipo de consecuencias puede traer el ser un Come Mierda? La Polla lo advierte ¿recuerdas?

Y ¿por qué nunca me dejas cantar contigo? Sé que lo hago pésimo, pero jamás nos hemos caracterizado por tener pudor. No me vengas con cosas, mira que cada vez que cantas algo y yo te continúo, cambias el tema.

Sí, la maldita memoria otra vez, pero no te me pongas exigente: con suerte recuerdo tu nombre. No me pidas que retenga las letras también.

¡Silencio! – la falta de sinapsis no me permite hilar ideas…sólo quería decirte a través de este insufrible monólogo que ya extrañaba tu ausencia.

ludopatía de K

2007-02-26T09:52:00.000-08:00

Nunca llego, aparezco, y lo hago sólo cuando me invocas dejando todo al azar…cuando lo haces, insinuando levemente que soy lo que deseas para esta noche…cuando me miras de esa forma tan tuya, tratando de entenderme, intentando a toda costa no- quererme…y cuando de reojo percibo que tus invisibles ojos están fijos sobre los míos, recorriendo su mismo trazo y probando si su punto de mira son los tuyos…

Confieso: lo son, pero intento rápidamente desviarlos (nunca he sido buena dando explicaciones). Y ahí el juego se vuelve interminable. Tú, castigándome por faltar a las reglas no-estipuladas, me ignoras y vuelves a desnudarme, una y otra vez, sin ritmo preciso que permita a la empiria develar si es una constante, o no.

Yo, pretendiendo retenerte, juego mis últimas fichas en plena conciencia que apuesto a perdedor. El cronómetro marca su último suspiro. Los incautos testigos recogen los pedazos de mí que yacen en el suelo…y tú te quedas sentado, mirando desde lejos como todo vuelve acabar, exigiendo con total desdén y arrogancia tu beso de buenas noches. Y cedo.

(un poco loquita, un tanto intrigada, así me tienes mediana-medianamente atrapada...)

minuto a solas

2007-02-24T08:13:00.000-08:00

Escalofriantemente claustrofóbico, con ese húmedo papel mural de pésimo gusto que parece absorberte con angustiante lentitud -caleidoscopio que ya conozco de memoria. Esa loza color damasco, que sólo te inspira a vomitar, y el espejo del cual rehuyo noche y día. Este maldito lugar, del que me he vuelto adicta, es el único aquí con cerradura. Escape diario, pequeño refugio, donde nadie cuestiona ni consulta, si logro escabullirme con la suficiente técnica.

Y tú, te acercas golpeando desesperado al otro lado de la puerta, intentando develar esa extraña relación que se teje entre los objetos y yo. Telaraña que sólo nace en mi cabeza y crece descontroladamente, casi libidinosa. La misma que algún día nos tomará por desayuno. No te hundas conmigo. Un día de estos necesitaré que alguien me saque de aquí, o bien, me traiga más cigarrillos.

asalto a medianoche

2007-02-22T10:00:00.000-08:00

Necrófila danza tuya que me corrompe de tanto miedo a corromperme. Que me invade por la noche cuando más débil estoy, estremeciéndome y dejándome luego con la carga de dos mil años de culpa-culpógena sobre mis espaldas.

Tu vulgar y seductora indiferencia que me domina, obliga a mi razón a batirse a duelo entre la silenciosa espera y el olvido total. Pero no quiero. No quiero perderte ahora que me he vuelto adicta a la fantasía de ti. A tus ilusorios ojos que me penetran; tus aparentes manos que me recorren; tus irreales brazos que me rodean; tu imaginario pecho que me presiona; y tus inexistentes labios que me sacian y me han vuelto a nombrar.